Скорей бы белым ударил снег

Настало время писать стихи.
Я это понял по желтым листьям,
Опавшим, умершим вопреки
Твоей мольбе и скрещенным кистям.

Под паровозный седой дымок,
Морально старый, почти забытый.
Я понял, люди, как одинок.
Я скоро сам обрасту тем бытом,

Который так ненавистен всем.
Забуду то, наплюю на это.
И под личиной плохого поэта
Отгорожусь от насущных проблем.

Скорей бы белым ударил снег,
Раскрасил щеки, оббил морозом.
Я перешел бы тогда на прозу.
И снова вспомнил, что человек...