Ночь— это время для Поэта…

А ночь запеленала крыши
Своим доверчивым крылом,
Когда над башней Месяц вышел,
Слегка задев её веслом…

Махнул уверенной рукою
И, звёздную гоняя рябь,
Запел рапсодию с тоскою,
Спустив на лоб седую прядь…

А город, музыке внимая,
Смотрел чужих порталов сны,
И пыль рассыпалась злотая
На шорохи ночной волны…

И вновь, и вновь дрожало Время,
Прибоем тыкаясь в окно,
И нёс заслуженное бремя
Поэт, цедя строки вино…

Лохматый и давно не бритый
Неделю дом не покидал…
Строку перо кромсало бритвой,
Рифмуя шорохи у скал

С туманной тенью дикой кошки,
С пьянящим запахом росы,
С грибами в лыковом лукошке,
С тенями у речной косы…

Немая ко всему бумага
Терпела Музы беспредел…
Осталось два незримых шага
Тому, кто в ожиданьях смел…

Поэма новая на зависть…
В редакциях конечно ждут…
Но Боги снова посмеялись,
Избрав нехоженый маршрут…

А Месяц уходил на Запад,
Веслом качая не спеша,
И утро в солнечных заплатах
Встречала с радостью душа…