ВСТРЯХНУЛСЯ И ПОШЁЛ...

Я занимаю классиков миры,
Тасуя вновь распухшую колоду,
Как грудами лежащие дары,
Смотрю на их закаты и восходы.

В стране поэтов только эммигрант.
Пью в кабачке и матерюсь с Вийоном,
О странностях любви сказал мне Дант,
С Есениным дождь переждав под клёном.

Пустыня пушкинна. Песок звенит в костях.
Тигр вывелся. Анчар совсем засох...
Но те же ,в целом...Юрьича в частях...
Всё тот же Голос и больной Пророк

В стих ,как монах ,острижены. Судьба!
Из Хрипа прорывается Глагол.
Тиран средневековый шлёт Раба...-
И он опять -встряхнулся и пошёл...

Я раб. Стою и щурюсь на юру,
Содрав с верёвок многоточий простынь.
В стране поэтов я ли ко двору?
Ответов нет. Пока одни вопросы...