Бы

Снова гляну в окно холодное,
Он внизу, как и прежде, стоит.
И зовёт. И ждёт. Уж который год.
И ведь вышел бы. Уж не претит.

Не противен мне и любой теперь,
Кто когда-то и где-то ждал.
И ведь вышел бы. Да закрылась дверь.
Море высохло. Выжжен причал.

А он всё стоит. Вспухшей совестью.
И в затылок всё тычет веслом.
Ты прости, недрУг, эту повесть я
Допишу одиноким пером.

А под памятником. У лавочки.
На свиданье. Сквозь тьму сентябрей.
Ожидаюсь прекрасною дамочкой.
И пошёл. Побежал бы, скорей.

Побежал бы… Сижу до сих пор.
Но цветы, что купил, берегу.
Извини, нелюбовь, этот вечный спор
Проиграть в одиночку смогу.

Ну а ты, что напротив за мною сидишь.
Впереди что шагая, отстал.
Пред тобою я чист. И cвою нежизнь
За тебя обрёл. И потерял.


И всё ждут. И звонят. И стоят. И стучат.
И ведь вышел. Ответил бы.
И везде. И повсюду всёждущих клад.
И открыл. И пришёл… Бы.


25.10.16