100 километров от Уфы

Сбросив старое, жизнь начиная заново,
До сих пор для меня родней места нет
Чем маленький населенный пункт Давлеканово,
Город первых стихов и моих юных лет.
Я рожден был не там, а южней, в Дагестане,
Где Каспийское море, жара и песок,
Но не соленой волной, а речной тихо станет
Речка Дема, пульсируя, бить в висок.
В Петербурге я вспомню башкирские степи,
И леса, и озера, что на зорях исхожены...
Память вьется, кусается больно, как слепень,
Заостряя ушедшее, лезет под кожу.
Я прошел много лет - изменилось немного -
Пообтерся людьми, как бумагой наждачной.
Давлеканово больше не ждет у порога
И тепло в тишину своих улиц не прячет.
Я приеду однажды, сойду с электрички,
Вспомню то, что кипело во мне и росло,
Но прошло восемь лет. А тут все как обычно.
Я уехал не зря. Может, мне повезло
Не остаться в безликости тусклых двориков,
Не остаться, любой перемены боясь,
Вечерами, застыв у придверного коврика,
Не счищать с сапогов налипшую грязь.