Что любимо.

С ветром кружится, с веток слетает,
На траву опускается грусть.
Всё понятней – в родные места я,
К сожаленью, уже не вернусь.

Без меня там осыплются клёны,
Сбросят листьев кудрявую медь.
Обо мне под ногой незнакомой
Тихо будет ступенька скрипеть.

Но случится – пройдусь как-то мимо,
Загляну я в покинутый двор.
И тоска по тому, что любимо,
Сердце выстрелом ранит в упор.

И берёзы, и яблони эти,
И садовой дорожки дугу,
И плетня поседевшие плети
Позабыть никогда не смогу.