Поэты

На родине моей, поэты в вечной ссылке
Ссылаются на боль, та боль всегда остра
На то возможны разные мотивы, предпосылки
И с парадоксом дружба...,и с пламенем игра

Они как исключение канонов,норм и правил
Как истина в вине, как сто в возможных ста
И каждый что-то в рифмах, в памяти оставил
И каждый был в объятиях холодного креста

В их закромах полнО, зерна созревшей мысли
Меж их бровей немой вопрос своей звезде
Они в эфире той же самой грешной жизни
Но только на другой, небесной частоте

Растут подле дворцов и в селах неприметных
Неизмерима тем...корней их глубина
И видит Бог отец, в своих чертогах светлых
Как в ритме их строки пульсирует страна

Их вывод, ...может быть,.. ошибочен,не точен
Им сшитый приговор - без следствий и улик
Но в миг прозрений,опыт,..выверен и прочен
Как Евро-азиатский гордый материк

Сердца не заведешь, сфальшивив даже ноту
Наперстком не подашь с руки реки ведра
Поэты льют на лист, с пера крыла не воду
А что - то от копьем, пробитого ребра