Откровение

Я буду счастлива, коль в мире этом
Поможет чем-то мой нехитрый стих,
Как я могу считать себя поэтом,
Теплом души не обогрев других?

Я не обижусь, если стих читавший,
Не будет знать кто автор этих строк,
Довольно что, как путник он - уставший,
К ним припадёт и сделает глоток.

Потом ещё прочтёт стихи он где-то,
На торжестве, в гостях, в кругу друзей,
И будет ясно всем - непросто это
Вместить в строку всю боль души моей.

Мне муза благосклонно дарит случай,
Ночами возвращаясь вновь и вновь:
В стихах есть нервы, их скрути - тягуче
Тотчас закапает поэта кровь...

И пусть в скрижалях буду не воспета,
В последний путь проводят без речей:
Не обмелеет море, если где-то
Вдруг пересохнет маленький ручей...