На поэтическом вечере

Все расселись. В зале нет просвета.
Шум затих. Погашен потолок.
Шесть фигур на сцене, шесть поэтов,
шесть гортаней. Кто из них пророк?
Произнёс вступительное слово
режиссёр седой и знак подал
начинать уже. Ему не ново
подчинять своим законам зал.
Первым вышел, в пиджачке из твида,
(словно на заклание вели),
походя на жертву суицида
вынутую, к счастью, из петли,
тонкошеий горбоносый лирик
в запотевших с двух сторон очках
и прочёл, аморфный панегирик:
“о себе – я гений! тчк”,
и ушёл туда, откуда вышел,
рампы высвет, будто нимб неся
над собой, а в новостях напишут:
“жив поэт в России, не иссяк”.
Проскочил второй таблеткой горькой.
Третий – перворядье за…л.
И четвёртый(может в неустойку)
веником сонетов исхлестал.
Подавился пятый твёрдым слогом,
а шестой озвучил злую мысль:
“ нет у нас в Отечестве пророков,
вот поэтов просто завались…”