Быть беде.

В ночном небе большой простор,
А я один, при свете той луны,
Звёзды на до мной плетут узор,
Плетут свои интриги без войны.

Ночь возвращала меня в мир,
Где я терял там тягу к жизни,
А дух моей души, корил,
Терпи поэт, до самой тризны.

Вся жизнь стала не интересна,
Как будто я есть и нет меня ни где?
Кто-то другой сидит в моём кресле,
А это значит-быть беде!