Ангел

Уселся ангел мой на кончике креста
церквушки вековой Успенья на Крови,
и смотрит грустно вниз на одного из ста,
на тысячу из тьмы, незримый визави.
И отделив перо от белого крыла
он вдумчиво ведёт им словно по холсту
по панорамам крыш, по контурам людей
спешащих на погост, стоящих на посту,
рождающих сейчас, родившихся вот-вот.
Трудяга, ангел мой. Глаза его блестят
от напряженья и немножечко от слёз –
ещё одно перо пришлось ему достать.
Слагая имена, он пишет письмена,
Через абзац – слеза; мольбы сквозной дискурс.
Навечно сведены в щепотку пальцы рук,
а выше смотрит вниз на всё сам ИИСУС.