Исхода нет...

Город живёт, повержен небесами,
И свет лишь в отражениях витрин,
Так тяжел, и не бьётся ввысь ветвями,
Своих бесплодных городских рябин.

Покорно ждёт пощады вечерами,
Он затихает на закате дня...
И вот, закат истоптан каблуками,
Померкло небо, все надежды зря...

Блуждает улицами тихий ветер,
И тусклый свет больного фонаря,
Что в глубине аллеи чуть приметен,
Дрожит от ветра, в вечер января...

На улицах вечерних силуэты,
Как будто оживающих картин -
Стихов, что так спешат поэты,
Списать с натуры, с грустью без причин.

И тихо-тихо небо своей лаской,
Пушистым снегом медленно сотрёт,
Всю грусть и сырость, и январской сказкой,
Разбудит город - веру принесёт.

Проснутся колокольни на церквушках,
Пугая звоном стаи серых птиц.
Что зябко притаились на верхушках,
Куда совсем не поднимают лиц,
Опять спешащие куда-то люди,
Не разглядевшие надежды вновь,
И гениальных городских прелюдий,
Что дарит город, после серых снов...

Город живёт, артериями улиц,
Выплёскивая люд на площадях.
А те, кого заботы не коснулись,
Тоскуют дома, душу не щадя...
Поверженные январём в темницах,
Своих излюбленных пустых квартир,
Не замечают серость в своих лицах,
Зачитывая Блока том до дыр.

Исхода нет. И вечер возвращает,
Увы, бессмысленный и тусклый свет,
Тому же фонарю, что освещает,
Аптеку на углу, уж столько лет...

январь 2017 года.