Ангел.

Мне кажется, что Ангел мой
Хранитель
Сидит, уткнувши подбородок
В руку.
Скучает с Микеланджело
Мыслитель.
И я дремлю, в ладони собирая
Скуку.

Что происходит в жизни –
Всё не то:
Нет эшафота, революций, схватки.
Прокисла жизнь
Из ряженки в говно,
Светлеет небо, из аркана
Обращаясь в святки.


Скромнее кресло и скрипит
Диван
Нам столько лет для слёз
Необходимо.
Что жизнь прошедшая -
Она живой капкан.
Всё что хотелось –
Мимо, мимо, мимо…

Переиначу вечный в пропасть
Путь.
Пусть не себе, а сыну
По порядку.
Скажу ему: всему напротив
Просто будь.
И пусть твоя в чернильных
Кляксах – сто веков тетрадка….