Тлеющие

Я помню счастливые дни,
В те дни я горел, горел и дымился.
Пепла опавшего точки-огни,
Из них на дорогу путь прошлого скромно ложился.

А теперь обожженный фильтра конец
Лишь веет холодным теплом.
Потерявший надежды и себя, наконец,
Лечу вниз бесполезным бычком.

Там внизу миллионы таких же как я,
Упустивших навеки всю силу огня.
Природа граем усмехнется, меня хороня;
И испустив последний дым забытия,
Я понимаю:

Золотой портсигар или мятая пачка –
Жизни плевать на твое бесполезное интро,
Для всех един исход – быть испачканным,
Землей занесенным холодным фильтром.