И это честно

написать бы пару строк, но никак не могу найти ручку,
а ведь мне всё равно, да и пошло всё оно,
и почему-то так сильно сжимаю обивку кресла, что…
до трясучки.


кофе стынет. не люблю холодный.
беспокойство с привкусом нелепой грусти.
вдруг нахлынет
зверь голодный, ну и пусть,
ведь ты его убил,
карая бессловесно.
всё это по сути бесполезно.
ты знаешь, я забыл.
и это честно.


а кофе-то всё стынет.
обивка, вдруг протертая до дыр.
горит в глазах отчаянных, как приговор твой - «не покинет»
в графе напротив без названия теперь зачеркнутое «мы».


и всё же я допью.
невыносимо мерзкий кофе,
и всё же не убью,
но правда в том, что мерзкий ты, а я в пролёте,
и снова не в себе,
но с мыслью… между прочим, почему-то — о тебе.


я пью, давясь глотками хладными,
стираю потными ладонями печаль невозмутимо.
невыносимо, чёрт возьми, НЕВЫНОСИМО!
но украдкою, если увижу,
скажу тебе в лицо такое же холодное "спасибо".


кофе допит и строки все дописаны.
и мне всё так же всё равно,
но руки все исписаны,
да и гори огнём оно,
но...
ты же был.


всё это бесполезно.
зато теперь ты знаешь точно - я забыл.


и это честно.