Накрыло

Сидишь на кухне,
Обклеенной
Ржаво-солнечными
Обоями.
Без табуретки,
Прямо на тумбе.

Давно
Сидишь,
Душой взбеспокоенной,
Как-то рассеянно
Слушаешь румбу...

Не совершая
Лишних телодвижений,
Откупорив спирт,
Пьёшь
Без закуски,
Поскольку
Сыт
Происходящим
Во вневременном пространстве
Душевных сомнений.

Меришь шагами
Пару метров
От края стола
До двери...

Бессмысленные фонари
Подглядывают
За тобой
В глянцевое окно.

И ночь
Едва слышно
Дышит,
Как охотящийся
За тобой
Киллер…

Штукатурка
Над головою
Трещит,
Как выстрел
В висок…

На волосок
От мнимой смерти –
Беспамятство
Кратковременное…
И снова –

Спирт.
Он
Смывает
Искажающие
Реальность линзы.

Очевидно
Одно:
Не взирая
На фонари -
Беспробудно темно
Как за окном,
Так и в жизни.

На полу
Кем-то заботливо
Постелен,
В готовности –
Чёрный мешок,
Для скорости
Заметанья следов
Твоего
Существования
В мире.

В квартире
Совсем никого.
И за окнами
Скоро будет
Светло...

Отчего же
Так страшно
Теперь,
Как в дешевом
Американском кино:

Завтра – будет,
Но ты в нем –
Уже никто.
__________
Мария Аверина
31.07.2016,
Феодосия