Конец Един?

В венке из кленовой листвы,
В плаще из прозрачных туманов,
В края романтичных обманов,
Уносят поэта мечты.

Истерзана ритмом душа,
Бинты строф набухли от крови.
В сплетении ретро и нови,
На свет его рифмы спешат.

Невежество плавит свинец.
Чтоб лить оскорблений заряды.
И кажется всем, что так надо.
Пощады не жди, раз боец.

"Булат" блеснёт в моей руке
Пером Паркера точёным,
Стихом, чтобы разлиться новым,
На чистом, ватманском листе.

А скромность не жаждет наград.
Награды, всего лишь металлы,
И конкурсов жалкие баллы,
А тех ли опять наградят?