Стихи в журнал "южный остров"

ЧУВСТВА ЖИВЫЕ Я НЕ ПРЯЧУ В КАРМАН ТОРОПЛИВО


В ЖУРНАЛ «ЮЖНЫЙ ОСТРОВ»



. . .

Чувства живые
я не прячу в карман торопливо
как ягоды из чужого сада
я иду с ними в обнимку
к двери своего дома
и выбрасываю их за порог
пусть их склюют
синие птицы удачи
похожие на вестников счастья
которое мне не нужно…
я живу один
сам себя и люблю и лелею
и даже
стегаю прутом
за большую провинность:
потерян, потерян
ключ от замочной скважины
через которую виден
клочок пустоты и забвенья
похожий на платок Бога.






. . .

Днем небо нежно-голубое
ночью по нему рассыпаны
яркие пуговки звезд
и с золотыми хвостами
летят в никуда метеоры…
мне – так хорошо
что я просто живу и лежу
как обычно в зеленой траве
и считаю то звезды
то бабочек с нежными крыльями
которые появляются в полдень
и слышно
как явственно тикают
на стене мирозданья
большие седые часы –
маятник Бога
качающийся туда-сюда
по старой доброй привычке
от Сотворения Мира.









. . .

В воздухе такая пристальная ясность
что так и кажется:
земля видна насквозь
и на обратной стороне -
цветы деревья солнце
что ласково уже глядится в пруд
и разгоняет сон
как паутину – ветер
когда он дует…
и вокруг - теплынь
и рядом сад
как сказка о прекрасном…
легко и хорошо
и не пойму
зачем мечты ушли
зачем слова погасли.





. . .

Город в зелени тонет
как подводная лодка
в глубине океана
и я ощущаю
погружение в солнечный свет
похожий на искрящийся луч
ускользающего вдаль проспекта…
как прочерк
он летит мимо окон автомобиля
позволяя почувствовать восторг
свободы от реальности
которая почти не касается тебя
как пальцы веток
кустов у счастливой тропинки
влекущей
неизвестно куда
подобно эху далекого
звонкого милого смеха.






. . .

Растворяются в сумраке тени
и закат накрывает полнеба
полотнищем алым
и я засыпаю
забывая про смех
которым так долго
когда-то смеялся
над крошками маленьких дней
рассыпанных нежно вдоль лета
наверное только затем
чтобы их склевали ранним утром
сизые голуби
вестники света
и слуги Создателя.




. . .

Капли счастья -
одна за другой
падают с листьев игрушечных
прямо на землю
и осень
еще свои пальцы старушечьи
к сердцу не тянет
неважно
что улетают как дым
эти летние дни
их так много осталось
в карманах подруги-удачи
что могу подарить и тому
кто сейчас
непременно придет
поиграть со мной
в нежность и радость
как в куклы.





. . .

И вот приходит снова
тишина
в своем спокойном
нежном белом платье
в котором
она ходит по дворам
но никого
и не о чем не просит
лишь гладит
все деревья и кусты
ложится
на скамейки белым снегом
и замирает инеем
на окнах
рисуя молча
образы зимы.







. . .

Живу один
и сам себе плачу
за то чтобы не быть
нигде не числиться
ни в чем не состояться
чтобы никто чужой
не приходил
не спрашивал
зачем я здесь
и кто я
а я бы
перед ним стоял
и извинялся:
простите
я ведь часть
божественного слова
«пустота»
я есть и меня нет
фактически
поскольку я
вот этой пустоты
являюсь важной частью.









. . .

Нужны и радости
и горести простые
чтоб кто-нибудь
подарок подарил
что-то приятное сказал
или обидел
в конце концов
забрал свои игрушки
и ушел
тогда ты будешь
чем-то жить на свете
обидами и злостью
и любовью
и кому-то
или просто ни к кому
надеждами большими
и не очень
мечтами
состоящими обычно
из одних шаров воздушных
которые в руках
приятно подержать
иначе ты как будто
на том свете
где ничего уже и нет
один лишь пепел
всего того
что превратилось в прах.









. . .

Не узнаю я
эту ночь
другие у нее глаза
другие руки
и по другому
говорит люблю
и обнимает так
как та другая
не умела
и небо
опрокинуто в нее
как чашка звезд
с луной посередине
которая
все знает в этом мире
и притворилась спящей
до утра.







. . .

А я буду
по прежнему любить
таких как ты
но не тебя однако
и ты об этом
даже не узнаешь
как не узнают никогда
увядшие цветы
что кто-то
вместо них
в их бывшей вазе
благоухает
дарит красоту
которую
они уже отдали
за просто так
неведомо кому.








. . .

Кто держит в мире
эту лавку зла
и продает в ней
бешеные чудеса
на маленьких
трясущихся цепочках
тому уж
абсолютно все равно
кто кого съест
и что за это будет
тому кто съел
он за кулисой жизни
прописан и живет
и там его семья
и дети ходят в школу
и жена
такая молодая
а он сам
старик
с большущей бородой
и видит по ночам
такие грезы
но об этом
говорить нельзя
это является
священной тайной
рода.







. . .

Твой долгий сон
похож на штору
которой ты
от жизни отгорожен
на эту ночь
до самого утра
и кажется
что ты на время умер
и видишь мир
уже с небес высоких
где бог и ангелы
тебя под руки взяли
и провожают
молча до земли.











. . .

И очень жаль
что мало мы живем
вот быть бы скажем
доброй черепахой
и жить сто лет к примеру
но тогда бы
мы медленно ползли
и все носили
тяжелый панцирь
на своей спине
нет лучше щукой
у нее хоть зубы
и живет не меньше
и может даже съесть
кого-нибудь
а это иногда
большая радость
слоном не хочется
ведь он такой тяжелый
и виден всем увы
издалека
а человеком быть
почетно
но не сладко
он знает даже то
что знать не нужно
поэтому
так мало и живет.









. . .

Обломки наших кораблей
лежат на берегу
куда мы на них плыли
непонятно
под парусами
или даже без
или быть может
это лишь галеры
а мы на них гребли
и кто-нибудь с кнутом
стоял за нами
и хлестал нас
чтобы корабли
быстрее
берега достигли
но какого?





. . .

Что мы от жизни
можем захотеть?
ведь это все равно
что высказать желание
асфальту под ногами
чтоб мокрым стал
или сухим
чтоб не шуршал
под шинами машин
и чтобы нас любил
за то
что все мы его топчем
а он лежит под нами
и молчит.

. . .


. . .

Изгибы серых будней
похожих на паутину по углам
а рядом - отчаянная толкотня
несметное количество острых локтей
толпы глаз сливающиеся во всевидящее око
лес рук вырубаемый только окриком
и на всех манускриптах
отпечатки огромных указательных пальцев
сначала обмакиваемых в слюну
и уже после этого грозно поднимаемых вверх.

Тихо
тихо сознании шуршащем как опавшие листья
душа
несмело выходит на покрытую хмурыми лужами дорогу времени
и ждет ждет
сына наверное внука.

А свет в открытой настежь двери
оставленной за сгорбленной спиной
иронический
зовущий только к вязкому долгому сну
и даль неохватна для глаза
и царство немого простора вокруг безутешно
как те паутинки сплетения чувств те слова
которые жалобно шепчутся рядом
не зная исхода.








. . .

Я чувствую
что оторвался от земли
и стал намного легче
листьев
которые срывает ветер
в октябре
и легче пуха тополиного
в июне
и может легче
даже облаков
что вновь плывут по небу
вереницей
как старые и добрые
друзья
как будто я
вдруг превратился
в лучик света
бегущий поутру
в саду
и заставляющий сверкать
все капельки росы
на каждой
самой маленькой травинке.