Я часто вспоминаю
ту летнюю ночь,
когда мы с тобою,
сидя на берегу реки,
любовались звёздным небом.
Мы были вдвоём,
но не одни.
Недалеко от нас
была ещё одна пара.
Не стесняясь нашего присутствия,
то на берегу, то прямо в воде
они предавались
любовным утехам.
Но нам было
не до них.
Как им не до нас.
Ты закурила.
К нам подошёл молодой человек,
тот страстный любовник,
который доводил свою партнёршу,
(не знаю, кем она ему приходилась)
до оргазменных стонов,
и попросил сигарету.
Кроме костюма Адама,
на нём ничего не было из одежды.
И он прикрывал руками то,
что на картинах средневековых художников
закрыто фиговым листком.
Получив желаемое,
он удалился и продолжил ублажать свою партнёршу.
Снова послышались стоны с их стороны.
А мы продолжали любоваться звёздным небом.
Нам было так хорошо вдвоём.
Мы сидели обнявшись,
и время от времени
обменивались поцелуями.
Но у нас не было будущего.
Ты была на пятнадцать лет старше,
у тебя был муж, второй,
и дочь от первого брака,
которая жила у твоих родителей.
Мы просидели всю ночь,
предаваясь мечтам,
как бы нам было хорошо,
если бы мы жили вместе.
Но для тебя это было невозможно.
Даже если бы и не муж,
ты всё равно не связала бы свою жизнь
со мною по причине моей молодости.
И мы решили только периодически встречаться.
Я проводил тебя на первую электричку.
Ты уехала,
и больше я тебя не видел.
Позже я узнал от твоей подруги,
что примерно через полгода
после нашего последнего свидания
тебя убил муж.
Подробностей она не знала,
сказала только, что он не был осуждён,
а помещён в психиатрическую больницу.
Оказывается, он давно страдал шизофренией,
и моя возлюбленная знала об этом,
но продолжала с ним жить.
Именно тогда я впервые задумался
о смысле жизни.
11 апреля 2010
|