Поют метели.

Как умудрился лежа в койке,
Простудный насморк подхватить?
Окошко плотно ведь закрыто,
С него нисколько не сквозит.

Но вот три дня уже чихаю,
Не перешел бы насморк в грип.
Тогда ,что будет и не знаю,
Хотя здоровьем не так хлип.

Асе от того,что ушла осень,
А я совсем не сибиряк.
Пора ушла уж скорпиона,
Один я бегаю чудак.

Ведь я из рода скорпионов -
Так-как родился в ноябре.
А в тот,далекий год девятый,
Метель мела уже везде.

Летели,выли голой степью,
Стремясь куда-то за Айдар.
Там над рекою люди жили,
Растили хлеб для коммунар.

И я в деревне там родился,
Что Богомоловкой звалась.
Открыл глаза и удивился,
Что вся земля белым - бела.

Случалось с крышей заметало,
Дома,что ниже под горой.
А в печке пело и визжало,
Там верно грелся домовой.

Вот и теперь там кто-то плачет,
Возможно песни так поет...
Январь свой путь уже кончает,
Февраль с метелями идет.