Льв Болдов

Шел вечер поэзии где-то в артклубе.
Поэты читали неспешно по кругу
Свое, что чужое, под нос, и как в рупор.
А кто не читал, вопрошали друг друга:
– Когда же придет, почитает Лев Болдов?

А Лева не шел. Задержался по пробкам.
Не шел по причине неведомой кромки.
На сцене чтецы рокотали коробко,
Читали условное утлое слово.
И вдруг загудело со входа: Лев Болдов.

Вошел не спеша. Так волною качает
Идущий на малом к морскому причалу
Прогулочный катер под окрики чаек,
Под шум отдыхающих, брызжущих счастьем.
– Мы скоро отчалим, и с нами Лев Болдов.

Не знаю, узнал ли на сцене кого он,
А может средь публики видел знакомых.
Раскланялся жестом, как будто, искомым,
Что он, мол, не в форме, разбитый немного.
На заднем ряду опустился Лев Болдов.

Еще впереди “самолетик бумажный”,
И самое главное людям он скажет.
Но пройдена точка его не возврата –
Молчите поэты – поэт отдыхает –
Вот высшая мера признанья: – Лев Болдов