***

Мы все творцы, мы все поэты.
Все гении, космополиты.
Ваяем лица, силуэты
Из глины, гипса и гранита.
Пером, троянкой, кистью, стекой,
Осознанно, порою злостно,
Изобретаем человека,
Так, будто он ещё не создан.
Наносим краски по крупицам
На холст, лежащий на мольберте,
И приближаемся к границе,
Где жизнь встречается со смертью.
То, что нас ждет за этой дверью,
Нас абсолютно не пугает.
Мы все надеемся и верим,
За той границей жизнь другая.