Пик Лета

22.07.18г
Июль рассыпал бисером по небу,
Пригоршни перезрелых, ярких звёзд.
Околица, душистый запах хлеба,
У речки ивы, мокрые от слёз.

Средь ельника, в траве, растёт маслёнок,
Трофей желанный местным грибникам.
И мать зовёт, мяукая, рысёнок.
Лиса, охотясь, рыщет по стогам.

Костёр стреляет искрами из пламя.
Они летят, и гаснут в вышине.
А где-то там, за дальними горами,
Мрак тихо тает в розовой заре.