Врач

Стекло и сталь в глазах усталых,
Повисли руки, словно плети,
И это не болезнь, не старость...
Домой приплёлся на рассвете.

Сковала боль в клубок все нервы,
И плечи долу наклонились.
Болезни летописи первой
Ещё чернила не остыли...

Не ел, ворочался бессонно.
скрипел. Страдал. Мороз по коже.
Вновь, как молитву, монотонно:
"Его спасти ничто не может".