Фонарь

Нет ему разницы дождь или снег,
к черту не нужен в холоде плед,
сталь его тела держит удары
ветра безумного. Пусть он и старый,
видел он много, чувствовал больше,
помнит он все, даже ту рощу,
стала которая местом под площадь,
статуя там теперь смотрит глазами
рыжего цвета, с отблеском стали.
Только лицо совсем не знакомо,
губы застыли, с частью из слова,
вновь что обманет толпы народа.
Травы в подножье тихо лепечут,
ссадины в краске песнями лечат,
скоро бетон сюда доберется,
выдохнет смерть, как чрево колодца,
только лишь тело из стали и краски
не шелохнется, не зная опаски,
лампа, как раньше, нагреется к ночи,
молча крича, насколько есть мочи.