Милый мой

Вновь назойливо дожди
омывают землю.
Слышу тихое: "Прости..."
в шорохе весеннем.

Слышу голос нежный твой -
милый мой, далёкий.
Мне принёс его весной
ветерок залётный.

Вижу облик твой родной
в облаке высоком.
Как дотронуться рукой
до тебя, мой сокол?

Как на небо мне взлететь
жаворонком лёгким,
чтобы сверху посмотреть
где ты, мой далёкий?

2007 г.