Про смерть.

От состава осталась треть.
Батальон этот был полком...
Только шла по окопу смерть,
Помечая живых крестом.
Ей плевать из каких ты мест
И какой твоя жизнь была.
Просто ставила жирный крест
И довольная дальше шла.
Кто-то пишет домой письмо,
Кто-то за' день устал и спит
И не видит её клеймо,
Что на лбу у него стоит.
Видно план у неё такой
Или спутала всё война.
Это значило будет бой
И помеченному "хана".
Не разглядывая седых,
Уже опытных мужиков,
Чаще метила молодых,
Необстрелянных смельчаков.
Не протиснуться, не пройти.
Сотни скрученных, бренных тел.
Даже раненных по пути,
Помечал её чёрный мел.
И поставив очередной,
Пареньку, что давно лежал,
Вдруг, услышала за спиной,
Как он мамой её назвал.
Был без памяти тот солдат.
Восемнадцать неполных лет.
И кровавый его бушлат,
Прикрывал от осколка след.
А из синих, открытых глаз,
Что смотрели в ночную тьму,
Текли слёзы... И в этот раз,
Смерть вернулась опять к нему.
Постояла над ним с косой,
К изголовью склонясь слегка
И костлявой своей рукой,
Стёрла меточку у виска.
Что заставило крест стереть?
Знает только ночная мгла...
Интересно... А может смерть,
Раньше кем-то другой была?..