Бабочка бражник мёртвая голова

Я видел бабочку однажды.
Сидит, закончив свой полёт.
Её бы смог запомнить каждый.
Забыть ту встречу не даёт

Окраска спинки. Ведь на ней
Белёсый череп "нарисован"
С перекрещением костей,
И в нём могильный страх закован...

А коль её кто пальцем тронет,
Неосторожною рукой -
Она пронзительно завоет
С необычайною тоской!

За что же ей такое, братцы:
Вдруг символом кончины стать;
Умея жизнью наслаждаться,
Носить посмертную печать?!

Ни осенью, ни знойным летом,
Ни наяву, ни в мире грёз
Не сыщем мы с тобой ответа
На этот каверзный вопрос...

Быть может, уж в себя не веря,
От счастья не найдя ключи;
Поняв, что в жизни - лишь потери,
Заплачет мотылёк в ночи?

Но нет! Он не приемлет слёзы!
Спокоен. Жизнелюб притом!
Вновь забродивший сок берёзы
Сосёт он нежным хоботком!

Вокруг он все деревья знает!
Здесь для него комфорт, уют!
Его и череп не пугает,
Покуда бражничать дают!