Кот поэта.

Как тяжело жить у поэта
И мучиться его трудом.
Мы созданы не для дуэта,
Здесь не разжиться молоком.

Он мне свои читает «вирши»,
Как будто свил их из тоски
И сон мой томный перебивши,
Не дал мне даже колбасы.

Моим глазам, что б не закрылись,
Хоть спички к векам приставляй.
Что б широко они открылись
- Давай, хозяин, удивляй.

Он мне бубнит про то, про это,
А я «врубиться» не могу.
Не понимаю я предмета,
Где нет ни слова про еду.

Я невпопад тут стал мяукать.
В меня он тапок запустил.
Я не просил меня баюкать,
Меня сон с лап тут и свалил.