Гений

Снова с прогнозом обули, тащусь с зонтом.
Куртка тяжёлым бременем на плечах.
В правом кармане новый, издатый том.
С виршами, в коих таится моя печаль.

Чётким, размеренным шагом ступаю в ночь.
Город наполнен кучей прохожих лиц.
Всё таки третья столица, как Рим,точь в точь!
Бойтесь плебеи, вернее, падите ниц!

Видите, кто посетил ваш унылый быт?
Это он вам не прохожий, хухры мухры...
Впрочем, и он, наверное, будет бит
Силами праздно скучающей детворы.

Лирик не трезв, но ему наплевать на всё.
Он был обласкан, и назван: "ты мой поэт!"
Вот и шатается пьяный, и в честь неё
Прям на проспекте орёт про неё сонет.

Типа она, охренеть блин, как хороша,
Типа, шикарней её не видал ещё...
Так-то, он паинька, и у него душа...
Так-то он гений, но... пьяный, блин, ё-моё...

Утром к скамейке придут, и начнут пытать.
Паспорт пожалуйста, будьте любезны, блин....
***************************************
Всё таки, в пятницу, не хорошо бухать.
Если ты гений (и если ты пьёшь один).