Конверт промок...

Конверт промок.
А ящик полон кленовых листьев и дождей.
На ворох испитых чаинок
взобрался сонный скарабей.
Достану ножик перочинный,
начну вскрывать письмо скорей.
Ведь одинок.
В глуши забытой, где нет ни почты, ни дорог,
висел рукой чужой прибитый
почтовый ящик-сундучок.
Кто весть принес, чтоб быт изжитый
не смог в труху сточить жучок?
Быть может, бог...
Небес счастливых насыпав чуточку в конверт,
спустил со стаей голубиной,
чтоб день осенний не померк,
синь благородную люпина
и листьев радостных мольберт.