Поэты

Над городом созвездия сияют
Как хоровод хрустальный, и звенят
А у поэтов крылья прорастают.
Конечно, больно, но зато наряд

Причудливый рождает оперенье.
И строчки, словно музыка звучат.
И чувствуя в крови бурленье, жженье,
Поэты, сидя за столом, молчат.

Пером ли клавишами водят, водят, водят.
Из гамм-слогов слагая ритмы строк,
Из рифм сплетая ручейки мелодий.
А миг иль век? У каждого свой сорок.

Над городом созвездия сияют
Поэты поднимают к ним свой взор
И, крыльями взмахнув, в тумане исчезают.
Что там их ждёт? Признание иль укор?