Белый воротничок

Это было место высоких и буйных елей, сосен и пихт. Они шумели, словно шептались между собой, качаясь на ветру. Особенно мелодичным было «подвывание» сосен, словно они были на небесах. Скрипели, будто уставшая скрипка. Они о чём-то шептались друг с другом. Казалось, сам Бог соснам и Ангелы елям говорят, что надо петь, а песней бороться с ветром, который талантливо дирижировал оркестром бора и ельника. Слышалось всюду:« Фсю - ву - тю - мю - сю!» Эта музыка деревьев менялась в зависимости от направления ветра. Жаль, не было магнитофона. Сколько музыкальных тонов?.. Здесь были все ноты и весь алфавит звуков. Где-то треснет дерево - и дробь барабана облетит всю лесную округу. К этой мелодии добавлялось шарканье автомобилей, которые бежали и бежали с севера на юг и с юга на север. Словно гитара, бренчали осина и берёза. Заслушаешься. Какое обилие мелодий и звуков – голова кругом? И хочется танцевать и танцевать: воздух до того чист и прохладен, как только что вычищенная и вымытая сцена, где я танцевала много лет подряд, пока не вышла из строя, как беговая лошадь. Танцору остановиться трудно даже после сломанной ноги…
Где-то, как умелый барабанщик, треснет дерево, а если ещё внимательнее прислушаться, непременно услышишь туканье дятла. Он-то, словно носом-молотком заколачивает гвоздь при строительстве своего дупла. Хвоя меж собой переговаривалась, и я слушала этот трепетный говор. И немела…
- Ну! Что застыла, как изваяние,- окликнул меня мой друг. Распоряжайся!.. Где место для костра определим? Как разожжём его и как потушим? Есть ли водичка-небыличка, светлая « Маричка». Тут, куда ни глянь - всюду красота безумная: даже коряга напоминает детство. Так и кажется, что сейчас Кощей Бессмертный вынырнет с Бабой- Ягой из темноты – жуть охватывает. Её костяная нога не страшна. А вот посох, который Кощей держит – его бояться надо. А ну погонит нас?.. Смеюсь, шучу. Не лес, а сказка! А бор он всегда сказка. Всё здесь из далёкого детства. Всё здесь из сказок, которые мне когда-то рассказывала бабушка. Она, как никто, рассказчик была умелый. До сих пор я с собой в огромном «рюкзаке» несу их без устали по всей жизни: и про Шурале, и про Чёрного Ворона, и про Лиссавету Огненную, и царя, разрушителя града Божьего, и про Волка – Цесаревича, и, наконец, про Ивана Умного.
-Слабо! Нет! Нельзя это не любить. Мало восхищаться всем этим совершенством. Любить и беречь надо.
- Вот и я за то же!
- Да уж! Да уж! - прервал меня попутчик снова, прикуривая.

Продолжение...