Путь к Парнасу.

Каждый поэт, нераскрытая тайна,
Ветер по дому гоняет сквозняк.
Друг мой, подумай, и сосчитай - ка,
Сколько нас пишет всякий пустяк.
Любим писать на листочках, в тетрадках,
Разные мысли, что бродят вокруг.
Только порою это нескладно,
Стих не выходит, бунтует наш дух.
Часто обиды к душе подступают,
Катятся слёзы из глаз по щекам.
Всё потому, что не понимают,
Как тяжело всё ж приходится нам.
Кто - то уходит, закрыв все тетрадки,
Плюнув на всё и обиды тая.
Значит действительно, было несладко
И рвался в поэты ты в общем - то зря.

17.03.2020 года.