Первая...

Он был мальчишкой лет восьми,
Ему она казалась "дамой".
Как странно - образы любви
Совсем не старятся с годами...

Он возмужал, стал "манефик",
Круша сердца парижской знати;
И лишь порою светлый лик
Всплывал из прошлого...- некстати...

В делах сердечных - виртуоз,
Он был разнуздан, беспристрастен;
Но, иногда - нить светлых грёз
Его опутывала властно;

Он эту нитку обрывал,
Стремясь познать всю суть порока,
Но образ всё равно всплывал,
И становилось одиноко...

Он помнил каждую деталь,
Хотя прошло уже лет тридцать,
И память уносила вдаль -
На улочки кривые Ниццы:

Её он видит из окна -
Свою красавицу, отраду...
Он ясно помнил, гулко как
Сердечко детское стучало;

С зелёной лентой в волосах
Она выходит на террасу
И, скрипку плечиком прижав,
Смычком рисует звуки вальса;

А тёплый с моря ветерок
Играет чёрными кудрями,
Но ветру вовсе невдомёк -
Есть у него завистник тайный...

В полуоткрытое окно
Мальчонка зорко наблюдает
Всё это диво, волшебство,
И щёчки пухлые пылают;

Ах, как бы, как бы он мечтал
Незримой воздуха струёю
Ласкать прелестнейший овал
Лица. столь сердцу дорогого...

Она красива и умна,
Она - роскошная брюнетка,
И ей уже тринадцать! - Да...
Зачем ей глупый малолетка?!

Вот так всё лето простоял
Он за гардиной в лихорадке.
И чувства, что тогда познал,
Легли на душу болью сладкой.

Потом он многих женщин знал -
Любвеобильных и холодных,
Но лишь прекрасный идеал
Мерцал звездою путеводной.

Его изыск не волновал,
Он был пресыщен жизнью светской...
Мечту лелеял и искал
Из нежной летней сказки детской...