Тоска

Я слышал, как падает дождь.
Мне было немного грустно.
Один и опять… ну, что ж…
На сердце тоска и пусто.
В потоке рутинных дней
Себя иногда ругаю.
За то, что встречаюсь с ней,
И в игры плохие играю.
За то, что болит душа,
А ей понимать отрадно.
И гложет она не спеша.
А я, мол, пускай… да ладно…
Пройдёт, как в реке волна.
Отпустит, недолго покрутит.
А после графин вина,
А то и покрепче будет
Стоять на моём столе,
На скатерти, прямо по центру.
Шепнёт мне она: «Налей…»,
И шёпот пойдёт по ветру,
Что, створки окна открыв,
Ворвётся, попутав шторы,
И я, уходя в отрыв,
Увижу другие просторы.
А с ними другие пути.
Но только один познаю,
Который опять пройти
Придётся по самому краю…
Той пропасти, что зовёт,
А я не взлечу над нею,
Когда вдруг тоска нападёт
И на́мертво вцепится в шею.
Играю, покуда слаба…
И кинуться вроде не хочет.
Но знает она раба
И когти с клыками точит.
Сидит на плече и ждёт,
Да силы упорно копит.
Но время её подойдёт,
И в миг во хмеле́ утопит.
Ей хватит, однажды, броска.
Наскочит она, как тигр.
Коварная дева – тоска.
Но всё начинается с игр...


© Copyright: Сергей Владимирович Мордвинцев, 2020
Свидетельство о публикации №120101102026