Баллада о двух Владимирах

Баллада о двух Владимирах

Эфир молчит –
напряг в томленье уши
Не слышу ничего,
хоть тресни, я.
О, вдохновение,
когда по наши души?
Приходишь ты,
то прочь депрессия.
Но, а пока,
я мысли напрягаю,
И вслушиваюсь в нечто,
там в душе,
И где она
моя дорога к раю
У рифмы
жизнь своя
не по клише
Бездарности
пусть строят
козьи рожи
Он революции
восторженный трибун
Когда поэт звучит –
озноб по коже
И лошадей его
несёт табун.
Легко иным
«штаны кузнецким клёшить»,
И водкой заглушить
похмелья боль
Поэта боль в веках:
«упала лошадь».
Поэт
не обнажённый
просто ноль.
И что поэт
без жажды вдохновенья?
Всё кажется банально,
без затей,
Но ты пришло
и вот оно –
горенье
И, вырывает
сердце Прометей.
И сердце вырвано
в душе опустошенье,
Как жить?
И чем дышать
без рифмы перл?
И ты себе
стал
выгодной мишенью
И в сердце маузер нацелен.
Самострел.
Упала лошадь.
Крылья обрубили
В политехническом
толпу не вдавит бас
Былинный богатырь
советской были,
Трибун республики
Подрезанный Пегас.
Убит поэт.
Неважен исполнитель,
Важно иное:
кто же подтолкнул.
О! Вдохновение!
Творцов телохранитель.
Как выжить без тебя
средь дней акул?
Как противостоять
душевной драме,
Выкручиванью рук,
сжиганью крыл
Поэт живой –
он не в музейной раме
Поэт – восторг,
средь постных морд и рыл.
И смерть твоя
и жизнь твоя иная:
Без вдохновения
Не жить тебе реки.
Ты плакал горько
отчего не зная
За что тебя
от роли отрекли…
Не замечал
обидчиков укоры,
Смотрел на всё
фатально свысока,
И широко
души
дышали
поры,
И гриф сжимала
намертво рука.
И каждый день,
С утра и до заката
по компасу как шёл
На сердца зов,
Ты не молил
у смерти адвоката,
Ты не просил
у счастья облаков.
Но ты рубил,
Рубил с плеча.
Не корчил
Звезду на сцене –
просто запевал.
Певец-трибун
нет,
не святой,
не кормчий,
Но жил в тебе
Кристальный идеал.
И факел слова
Ты вознёс над нами,
И осветил им
Показухи мрак,
Но, а тебя,
Чернили словесами
Не кто-нибудь, а мы,
И это факт.
За что играл?
Души сорвал струну ты?
Под сорок лет за что ты
В этот гроб?
За что себя
отдал ты в боли путы?
Ты не ответишь!
Тишины озноб!..
Не счесть обид,
Как и не счесть лишений.
Тот крик души,
Ту мёртвую петлю.
Нет, ты не умер!
Ты сгорел, как гений,
Успев воспеть –
«Я жизнь тебя люблю!»
Могильный холмик,
И плита могилы,
И мёртвых славу
Взяли вы уже…
А жизнь черпает
Из поэтов силы.
И ваша смерть
Для нас
Как в мираже.

18.07.1985