Письмо матери

Я пишу тебе, моя старушка,
Шлю кубанский пламенный привет.
Не Есенин сын твой и не Пушкин,
Но в душе немножечко поэт.
Как и все старею понемногу
На уже не взлётной полосе,
И асфальт давно покрыл дорогу,
Где босым я бегал по росе.

Ты меня качала в колыбели,
А фашизм на Запад отступал.
Ты не раз сидела у постели,
Если я порой заболевал.
Шёл отец пристрелянной дорожкой,
Лютовали голод и зима.
Ты кормила грудью нас и с ложки,
Позабыв о голоде сама.
На твоём лице морщин немало.
Жизнь прожить, не поле перейти.
В детстве ты за нас переживала,
Так сейчас хоть, мама, не грусти.
Поживи, родимая, спокойно,
Не тревожь напрасно ясных глаз.
Слава богу, никакие войны
Много лет не посещают нас.

Я устал от длительной разлуки
И хотел бы рядом быть с тобой,
Целовать твои златые руки
С трудовым узором, как с резьбой.
Понимаю, слушать нужно старших,
Но прими сыновний мой совет:
Меньше думай о болячках наших,
Дольше будешь видеть этот свет.
Николай Мерзляков 1993 г