Век Девятнадцатый, Осень...

Прокати меня по переулку депрессии,
Да и макни в ее омуты меня с головой.
И потом в перьях обваляй как следует,
Проводи измотанного судьбой домой…

И там детки плачут, мои сиротиночки,
Им тяжко жить без матушки любимой.
А я, кормлю их с подаяний на паперти,
Но хотя по жизни я не отец им родной…

А я нашел их в переулке заброшенном,
Услышав тихий плачь детских голосов.
Слеза покатилась гостьей непрошеной,
Забрал этих лишенцев и рванул домой…

А счастье там, где счастлива твоя душа,
Там, где любовь подобна песне с небес.
И там, где свежий ветер поднял паруса,
А ты оказался тем, кого обзовут балбес…

Идя на поводу у своей сварливой жены,
Для которой детки, прежде всего доход.
Если они умрут, тащи на погост кресты,
И не вздумай разевать на ее деньги рот…

Слякотная осень отняла здоровье у них,
А на паперти под дождем было холодно.
Одежонка у них худая, чисто рыбий мех,
Да к тому же, торчать там было голодно…

И болезнь за три дня скосила бедняжек,
И денег на лекарства у него нет вообще.
И он снес их в больницу для бездомных,
И с тех пор настал у него разлад в семье…

26.03.21.

Можно истину очень долго искать для себя,
Не найдя её в своем вине, остаться не у дел.
Умершие, рано или поздно проклянут тебя,
Ты узришь могилу, это будет жизни предел...