На милом берегу.

Лентой серою дорога убегает вдаль.
Ничего из прошлого мне совсем не жаль.
За кибиткою цыганской побегу вдогон.
Звук заливистого бубна слышу я со всех сторон.

Струн гитарных надрывные звоны.
Пляски залихватские у ночного костра.
В лесной глуши глухариные стоны.
Гитара рыдает вплоть до утра.

Чем-то так завораживает цыганский мотив.
Хочется слушать и слушать, воле супротив.
Только вдруг оборвалась гитарная струна.
И с внезапной тишиной осталась я одна.

От цыганского веселья, будто от похмелья,
Голова-головушка сильно так болит.
Исчезают плясок ночные видения.
Табор нашумевший тихо, мирно спит.

Вдаль дорога серой лентой убегает.
Только следом я стремглав не побегу.
Пусть душа и ноет, и страдает.
Я останусь жить на милом берегу.