Ему

Твердил он нудно, что я бЕздарь, зло, с подвохом,
Себя считая гением каких на свете мало.
Свои стихи писал как бы лишь выдохом, без вдоха.
Блуждая между строк его, мне так тоскливо стало.

Пока "таланта" песенки вливались в уши,
Он в прибавленьи лайков жаждал перемен.
"Бездарность" же тем временем спасала чьи-то души,
Ни от кого и ничего не требуя взамен.

Я , впрочем , благодарен всем потугам пИсаря.
Неполноценности его был комплекс, как броня.
Так , значит, за "живое" чем-то зацепил псарЯ.
Ведь натравил он свору дерзостей трусливо на меня.

Конечно , это здорово - призы , толпы признание...
Меня сосед-алкаш окликнул как-то поутру:
" В сетях мне дочь нашла стихи твои,
забыл название.
Три дня не пил, о смысле жизни думал. Не совру..."

Поэт ли я ? Рассудят на Земле ? Или вдали, за небесами,
Где свежий ветер вдохновенья начинает свой разбег ?
Кто прав был, кто неправ, стихи за нас ответят сами
Через мгновенье , год , а , может быть, и век.