287. Путник

Он вышел в путь на самой кромке лета,
Минуя осуждения слова.
Шагал без сна, вне времени и света,
Не чувствуя ни сил, ни естества.

Как будто лишь к нему взывали трубы,
Звучащие в его больном бреду,
Он шёл и шёл, слова шептали губы:
«Помилуй, Отче! Я к тебе иду!»

Вперёд, вперёд! Неровно сердце билось,
Мечтая к Слову Вечному припасть.
Он каждый шаг вымаливал, как милость,
Лишь только для того, чтоб не упасть.