Всё дальше от меня...

Печальное до боли… что-то зимнее –
Рукой застывшей по щеке моей ведёшь,
Остры, как бритва, в венах льдинки, в инее
Ресницы, в голосе слабеющая дрожь…
Ты не забыла, в прошлое ушедшее –
Как целовались ненасытные тела,
Хмельное счастье, в нас с небес сошедшее,
Пьянило нас, и страсть
огнём безумства жгла…

Околдовали нас, как песнь звучавшие,
Как лебединый пух ласкавшие слова,
И пальцы в волосах твоих блуждавшие
Вдруг замирали в ожиданье волшебства…
Но дунул Воланд на свечу оплывшую,
И мрак все звёзды, точно слёзы осушил,
И Маргариту, в тьму ночи уплывшую,
В сознанье Мастера
с усмешкой погасил…

И сны мои короче и безумнее,
И в строчках, что пишу тебе, таится бес…
Всё дальше Маргарита, недоступнее…
Всё холодней в руках у Мастера эфес…
Печальное до боли… что-то зимнее –
Рукой чужою по щеке моей ведёшь,
Всё дальше от меня и всё пунктирнее –
К себе не манишь,
за собою не зовёшь…