Ночь... Чаепитие на кухне... Чашка...

Вновь у нас не получилось разговора…
В белой-белой чашке тонкого фарфора
Снова стынет безнадёжно чай янтарный,
Пристально глядит в окошко глаз фонарный…
Как серебряные струны струи… Дождик…
За стеклом печаль рисует ночь-художник,
В темноте шуршат по мокрым листьям капли…
Неуютно на одной ноге спать цапле…

Громко щёлкнул закипевший чайник кнопкой,
Нужно что-то мне сказать… да робость – сопкой…
В третий раз струится в чашку чай… с лимоном…
Всё молчу… не станет табурет амвоном.
Вот и всё – за мною дверь на ключ закрылась,
Сердце словно от укола оживилось.
Наконец слова нашлись… да поздновато.
До метро в ночи дорога мрачновата.

Где-то на болоте под дождём спит цапля…
По щеке моей спешит за каплей капля.
А из слов, что так сказать тебе хотелось,
Всю дорогу что-то нежное всё пелось…
Может виновата чашка из фарфора,
Что у нас не получилось разговора?
Как бы сделать так, в уме всю ночь носилось,
Чтоб на счастье завтра чашка та разбилась…

Как лимон меж рваных туч луна светилась…
Сколько раз уж за ночь чашка билась… билась…
Стрелка компаса кружилась и кружилась…