Не привык я, слагать о любви

Не привык я, слагать о любви
Отчего,да и сам я не знаю,
моя цель, обнажилась вдали
и я к ней, часы коротаю.

О возвышенном чувстве, немало
из кладовой, фраз наскребли,
Да скрипят же, ими по праву,
На бумаге, что ныне в пыли.

Оборвется в последнюю осень,
Лист, отчаявший жить,
Он любил, голубые просторы,
А теперь ли он сможет любить?

Вовсе нет, не виню я нисколько
Тех поэтов,что красят пером,
По ночам,черкая тихонько,
в тетрадку,за ветхим столом.

Отчего, не дано, мне сражаться,
За красивую лиру,любви,
Смог бы я? но а стоит пытаться,?
Ведь в конце, снова скажут, прости.

Закружит художником вольным,
Этот ветер, прохладный,шальной,
По степям моим,ныне, раздольным,
Обняв, родною рукой.

Обнимет...согреет...отпустит,
и в степь возвратится плясать,
Да снова, накатит час грусти,
Заставляя меня замолчать.

Но смолкнуть, мне не по нраву,
Как слагать стихи о любви,
Это чувство, нарядилось в забаву,
а вот цель, обнажилась вдали...