Кулинария

Солнце варит суп земли,
Каждый вечер в нем сгорая.
Что варится, узнаем мы…
Пьянеет лишь луна седая.

Стемнело. Все живое спит.
Наверно, мы не спали никогда.
У мертвых голова болит.
У нас же – в голове еда.

И мы готовим, в нас готовят
Три кулинара, что дерутся
И делят на кусочки море,
Пока в волнах не захлебнутся.

Друг другу мы желаем мира,
Но мир беспомощен и глуп –
Чтоб бог в восторге был от пира,
Сначала лучшее уходит в суп.

И бьются стекла, стены мокнут,
В дома ворвались облака…
Я пошутил! Наш мир не тронут.
Для вас и нас еще пока

Дни выдыхаются, как запах.
В соленом бирюзовом шуме,
Песчинками на мокрых лапах,
Мы теплимся в часах раздумий…