Чужая…

Она пройдёт. Неспешно и небрежно.
Немая тень несбывшихся надежд.
Загадочна. Прекрасна. Как и прежде.
Увы! Непокоренный мной рубеж.

Она чужая. Не моя. Чужая.
Случайна неизбежность наших встреч.
Не жду её. О ней я не мечтаю.
Мне не зажечь. Её мне не увлечь.

Прикосновения. Улыбки. Жесты. Взгляды.
Не для меня. Не мне. Не обо мне.
Так хочется кричать ей вслед: - Не надо!
Крик захлебнётся в вязкой тишине.

Мне хочется кричать ей вслед: - Останьтесь!
- Остановитесь! – хочется кричать –
Я вам небезразличен. Ну, признайтесь!
Ответьте. Мне так важно это знать!

Она уйдёт. Уедет. Растворится.
Шагнёт в туман седого ноября.
Позволив на секунду отразиться,
В глазах огромных, цвета янтаря.

Не приключится. Нет, не состоится.
На пепелище не сыскать огня.
Она уйдёт. Она мне будет сниться.
Чужая… Непреступная…
Моя…