Я хотел бы...

Я хотел бы написать - чисто,
я хотел бы написать - верно,
я хотел бы написать - точно,
я хотел бы написать - свято...

Только чаще я пишу - мглисто,
только чаще я пишу - скверно,
соблазнительно пишу - сточно,
словно ближнего и нет - рядом...

Помоги мне, мой святой Божий.
Помоги мне, храмик наш чудный.
Помоги мне и жена - тоже.
Мне без вас на свете жить трудно.

Что такое жизнь моя, право?
Лишь писательство одно - токмо.
За него уже не жду славы,
а хочу не огорчать - Бога.

Ведь не сам я из себя - вышил
необъятный плат стихов, песен...
Им укрылась бы страна, слышишь,
если б был я во Христе весел.

Если б истинно любил, верил.
И не падал каждый миг в страсти,
замутняя черновик - гелем
непонятной самому власти.

То одна меня возьмет - певчим,
то другая вдохновит - зовом,
рад стараться, хоть уже не в чем
предстоять перед Христом - Словом.

Наг и нищ, словно Адам, взявший
запрещенный плод с руки Евы.
И от Бога я бегу, зряшный
и ненужный трубадур левый.

"Что ты прячешься, поэт?" - слышу.

Я бегу, ибо я наг, Отче.

"Кто сказал тебе...?"

Я сам вижу.
И так жить я не могу больше.

Я хотел бы нужным быть - очень.
А кому же мы нужны - кроме
наших ближних, наших жён точных,
наших верных и святых в Слове.

Остальное - смоет дождь, снег ли
занесет, как будто двор чей-то.
Нас чужие уж давно свергли,
обесчестили, как ту челядь.

Нам молиться за чужих - нужно.
А писать им - ни к чему, нервы...
...Ах, церковная моя служба,
ты последний мой приют - первый.