Прощай, проклятая!

Мы уходили из Афгана на броне,
На раскаленном облупившемся металле,
И траки гусениц, подобно бороне,
В земле зубастой след глубокий оставляли…

Воздета синь на острых пиках черных гор,
Мелькают МиГи, как серебряные блесны,
И вертолет над нами винт свой распростер
Крылами ангелов-хранителей надзвездных.

Мы со стволами, обращенными назад,
Чужой дороги досмотрели кинопленку.
Ну что же, Родина, встречай своих солдат.
Заштопай раны нам, граница, ниткой тонкой.

Мы уходили из Афгана на броне –
Непобежденными, да только без победы.
«Прощай, проклятая!» – сказали мы войне…
Не зная, что
война идет
за нами следом.