Наедине

День жизни... близит вечер... эпилог.
Где всякий ближний грезится как дальний,
Когда уходит почва из под ног.
А ты молчишь... что нищий привокзальный.


Вести с собою споры поотвык,
И даже не заметишь этой боли,
Как время вырывает твой язык,
Давно не ощущавший вкуса соли.


Где жизнь - метанья между да и нет,
А смерть - судья третейский поневоле,
Здесь этот разговор наедине
Лишь с совестью своею... лишь... не боле.


Она тебя как молчаливый гид
Уводит из под сводов тёмной залы.
И хочется кричать... но всё молчит,
Ведь впереди ждут новые вокзалы.